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W√§re ich der Hammer, ich w√ľrde dir einen Stuhl bauen.¬†

Einen Tisch. 

Einen Schrank voller Tassen. 

Ein Haus voller Ideen. 

Und wäre ich Spitze, nähte ich dir die passenden Kleider und Decken dazu. 

W√§re ich ein Einfallspinsel, ich malte dir das alles aus, mit Bildern, Karten, Postern f√ľr die W√§nde.¬†

Wäre ich wenigstens heiss, ich backte und kochte direkt auf deine Hände. Und soweit dein Magen trägt. Du könntest es nehmen. 

Und während der DJ auflegt, sagtest Du bei einem Bier:

Das ist genau meine Welt.

Zeig mir eine, auf der es schöner ist, als hier.

Der fliegende Punkt: Ich bin nur ein Wortfuchs. 

Ich kann gar nichts bauen und nähen und backen und kochen. 

Und ich bin auch nicht heiß. 

Aber ich weiß, wo du hin musst. 

Ich habe die Fährte gerochen. 

Also schreib ich dir eine Rakete. 

Steig ein und flieg raus:

Folge dem Mond, √ľber das Meer, bis zu Claus.¬†

Dort, zwischen der Sojamilchstraße und dem Saturnbeutelstand findest du alles, 

was du dir w√ľnscht und verdienst, an einem Ort.

Hand drauf. Komm. Nimm mich beim Wort.

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